É Como Se Tudo Fosso Efêmero. E Não é?

Decidi não amar

Decidi ser silêncio. Por enquanto. Por um tempo. Decidi não sentir. Não querer. Não imaginar. Até mesmo, não amar. Digo, não muito. Vou fingir ser pouco, somente para depois não chorar. Pra não lembrar do muito. Não sei se devo esperar. Há o que esperar? Amar? Sinto o peso de leve que há nisso. Não é de se notar, pois quase nem sinto. É leve demais. E cada vez mais. Vai pra longe. Talvez logo deixe de existir. E quem sabe, você até goste disso. Por que insistimos em amar, quem não nos quer? Por que persisto, se já sei que não é?

Lembro-me do sonho, era você. Mas agora, dúvida há em minha mente. Então já não sei mais se somos nós. E quem somos nós?

- Me

May, 09th,2016.

Andromeda [x]

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Nosso. Nó.

E nós? Temos caos. Vãos. Vez ou outra há sóis. Nós sós. Um infinito só, nosso. Nó. Vejo a luz de longe que nós cerca. E o mundo escuro que nós engole as pressas. O brilho nos olhos da menina que ama. A tal pessoa que só a despreza. Sem querer! Pra não doer depois. Mau sabes que já dói. Já à destruiu. Sem teu querer. Sangrou! Ela ri pra disfarçar. Ele finge não ligar. Moça vive à correr a trás. Moço, parece que tanto faz. Querida! Deve parar. De amar? Não. De se importar! Querido! Note, há mais do vê. Diga! Não se preocupe, ela não vai gostar menos de você. – Me Jul,15th,2016.

Escrever é enfiar um dedo na garganta.

Caio Fernando Abreu. (via reprovador)

Sim. Escrever também é uma válvula de escape.

Regresso

Algumas pessoas tendem a desistir depois de tanto sofrimento. O mundo já não atende mais nossas expectativas, as pessoas ao redor parecem rir de mim, de você. Já se sentiu cansado sem ao menos se mover? Já se sentiu vazio a ponto de não querer mais viver? 

Falamos do tempo, dependemos do tempo, queremos mais tempo, mas ele mesmo não para, por nada, ele continua a correr. Os anos estão passando, as estações por sua vez, mudando. E você?

Jaz um progresso, os planos, todos foram por aguá a baixo; desceram pelo ralo. Há fé no esmorecer! Deveria ser o contrario, não acha?

A luz não mais em si habita e a escuridão morada faz, com o medo, são um par, juntas riem do seu sofrimento. Porque não reage? 

Percebeu o regresso?

Algumas pessoas desistem com o tempo, deixam de lado a resistência, se banhando na desesperança, aceitando a solidão. Não percebe que ao desistir de viver, está desistindo de você?

02,jul,2017

Caroline Cordeiro

Assim, não é uma natureza morta decorativa tradicional de flores variadas, mas sim um fragmento do sol, um poema de alegria em luz e crescimento intenso. .Vincent Van Gogh ( Girassóis )

De uns tempos pra cá, tenho acordado no susto. Sempre com a estranha sensação de estar atrasado para um compromisso que não existe. Sempre com aquela angústia desnecessária de estar devendo ao mundo um poema que nunca será escrito. Olho na agenda, nada marcado. Coloco meus óculos e confirmo nitidamente que não tenho realmente nada agendado para os próximos dias, quiçá meses. Devo estar atrasado comigo, com o meu passado. Alguma saudade que eu deixei para trás está cobrando minha companhia, como se fosse um chope ou uma dúzia de bolinhos de bacalhau que eu deixei em alguma conta pendurada no balcão do meu bar predileto.

Eu me chamo Antônio.  (via alentador)

Lembre-se de não se apegar, lembre-se de não amar, lembre-se de não se importar mais! Lembre-se, por favor.

– Me ( Minha Melancolia )

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Sea.